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    染的。

    她像被烫到一样，把那张信纸扔回抽屉，“啪”地关上。

    然后她从另一个抽屉里翻出一叠最普通的白信纸——平时用来记杂事的那种，没有任何花纹，朴素得有些寒酸。但她现在不在乎那些。

    她拿起笔，蘸了蘸墨水，开始写。

    亲爱的姨妈：

    希望您和安一切都好。

    近日伦敦有一则新闻，不知您是否读过。随信奉上一份泰晤士报，上面详细记述了一件事，让我十分不安。

    信写得很简短。她不知道该怎么把那件事说得更清楚——那种绿色，那种美得让人移不开眼睛的绿色，其实是毒药。

    她把信折好，又把那份报纸叠好，一起塞进信封。封口的时候，她的手还有点抖。

    “安妮！”她又喊了一声。

    安妮跑进来。

    “这封信，马上寄出去。要快。”

    安妮接过信，应了一声，转身要走。

    “还有，”乔治安娜叫住她，“告诉管家，派人去罗新斯一趟。问问安小姐最近身体怎么样。如果有什么……如果有什么不舒服，立刻派人回来告诉我。”

    安妮点点头，快步走了。

    乔治安娜站在窗前，看着安妮的背影穿过花园，消失在仆人入口的方向。

    她想起那本书里的卡特赖特先生。

    “我以为这是爱她。”

    她闭上眼睛，深深吸了一口气。

    楼下传来一阵脚步声，很急，是她熟悉的步子。

    “乔治安娜！”

    达西推门进来，手里攥着一份报纸，额头上沁着薄薄的汗——他是一路跑过来的。

    “你读过了？”他把报纸往前一递，“那个托马逊的新书，绿色的——”

    他忽然停住了。

    因为他看见了地上的东西。

    几卷撕下来的墙纸，乱七八糟地堆在走廊角落。绿的颜色，鲜艳刺眼。

    乔治安娜看着他，嘴角微微弯了一下。

    “哥哥，”她说，“你来晚了。”

    达西愣了一下，然后低头看了看自己手里的报纸，又看了看那堆墙纸，忽然笑了。

    那笑容很浅，但很真。

    “你也读到了？”

    “读到了。”乔治安娜走回书桌前，拿起那本深蓝色封面的书，手指轻轻抚过书脊，“她的书，我一本都不会落下的。”

    达西走过来，在她对面坐下。

    “刚才我进来的时候，”他说，“管家说你把房间里的绿东西都清掉了。”

    “嗯。”乔治安娜点点头，“墙纸，衣服，披肩，还有那些绢花。能扔的都扔了。”

    达西看着她，没有说话。

    乔治安娜抬起头，对上他的目光。

    “哥哥，你知道吗，”她说，声音很轻，“我刚才给姨妈写信了。安的房间，我记得也是绿的。”

    达西的表情顿了一下。

    “安的病……”他慢慢开口，像是第一次开始认真想这件事，“从小就不太好。没人知道为什么。”

    “也许就是这个。”乔治安娜说，“也许不是。但万一呢？”

    达西沉默了一会儿。

    然后他点了点头。

    “你做得对。”

    乔治安娜低下头，看着手里那本书。

    阳光从窗户照进来，落在封面上，落在“托马逊”那两个字上。

    “哥哥，”她忽然开口。

    “嗯？”

    “你说，”她顿了顿，“托马逊写这些故事的时候，会不会也在想——如果有人读到，会怎么做？”

    达西没有立刻回答。

    他想了一会儿。

    “也许吧。”他说，“也许她写的时候，就在等有人读到之后，去做点什么。”

    乔治安娜没有说话。

    但她把那本书抱得紧了一点。

    　　


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